LA BAKéLITE DE L’OUBLI

La bakélite de l’oubli

Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le vacarme et où les arbres murmurent dans la glace, une antédiluvienne chamane vivait à bien l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni pendules, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d’arbres ble

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Le dernier enchaînement

Le brouillard du matin noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait mollement versification son manufacture, son journal roulé par-dessous le bras. Chaque nuit, la chemise à gousset lui envoyait un message, et n'importe quel matin, la vie s’alignait sur ces présages funestes. Le marque des victimes changeait, ma

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Le dernier rouage

Le brouillard matinal noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait mollement vers son fabrique, son journal roulé marqué par le jambe. Chaque nuit, la montre à gousset lui envoyait un énoncé, et n'importe quel matin, la réalité s’alignait sur ces prévisions funestes. Le sobriquet des victimes changeait, mai

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L’horloge et la destinée

La brume nocturne enveloppait les ruelles pavées de Londres, transformant n'importe quel réverbère en une illumination diffuse, vacillante dans l’humidité de la nuit. Dans son manufacture, un horloger travaillait à la lueur tremblante d’une lampe à huile, accolant les engrenages admirables d’une chemise à gousset qu’il n’avait jama

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L’horloge et la coïncidence

La brume nocturne enveloppait les ruelles pavées de Londres, complétant tout réverbère en une illumination diffuse, vacillante dans l’humidité de l'obscurité. Dans son atelier, un horloger travaillait à la jour tremblante d’une lampe à huile, ajustant les engrenages éclatants d’une montre à gousset qu’il n’avait jamais réussi �

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